Minha saga fetichista começou na inscrição online para o concurso. Além do nome da candidata, o site oficial pedia fotos dos pés concorrentes. Lá fui eu cortar, lixar e pintar as unhas como não fazia há tempos. Julguem-me.

Usei o efeito blur do Photoshop para desaparecer com as manchas e dar o close certo na #feetselfie. Acredite: essa hashtag existe e entrega mais de 70 mil imagens às arrobas podólatras do Instagram.

Enviei a foto com a sensual-sem-ser-vulgar alcunha de "Lady Hell" e voilà! Fui selecionada pelos organizadores. A partir daquele momento, eu era a candidata número 11 da competição.

Na página oficial foram divulgadas todas as feetselfies que seriam submetidas aos likes populares. Em meio às imagens de pés sensualmente mergulhados na espuma, adornados por tatuagens incríveis, joias, envolvidos em lingerie chique e até em algemas, os meus pezinhos tímidos por cima do edredom soavam franciscanos...

Ganhei cinco modestos likes e dois comentários. Um deles dizia que o pé de uma rival era mais bonito que o meu. Lady Hell não curtiu isso. 

Éramos 15 candidatas. Altas, baixas, magras, gordas, tatuadas, ruivas, loiras, morenas, negras. Diferentemente do Miss Universo, o Miss Feet não peca pela falta de diversidade. 

Quando chegou minha vez de desfilar, entrei com o pé direito no salão principal da boate. Me lancei aos holofotes em passos rápidos, tentando sorrir e, claro, não cair. O trio de jurados me observava em um ponto estratégico.

Voltei para a Masmorra envaidecida com os aplausos empolgados que recebi. Notei que a salinha parecia ainda mais apertada, com gente do público passando para ir ao banheiro e algumas concorrentes se espremendo para ver como se saíam as adversárias.

Fim da etapa de desfile, início da análise in loco. A candidata à minha frente, uma dominatrix, sofria para remover as tiras da sandália amarradas em várias voltas no tornozelo. Ainda bem que ela tinha um escravo, que se ajoelhou e resolveu o drama.

Precavida, deixei minha sandália desatada e, quando chamaram "Lady Hell", fui destemida à mesa do juri. Sentei no banco alto que estava diante deles e fui arrancando o calçado. "Deixa que eu tiro para você, meu bem", protestou o juiz. Sim, ele era um podólatra apaixonado pelo ofício.

Coloquei meu pé descalço sobre a mesa e ele começou a tocar e analisar. Os critérios eram higiene, maciez, beleza e curvatura – até tentei fazer um pezinho de bailarina para ganhar pontos.

Então o inesperado: tive meu dedão chupado de surpresa. Tentei disfarçar o desconforto enquanto a outra juíza, uma ex-vencedora do Miss Feet, interrompeu o climão. Cortou o barato do colega, puxando meu pé para dar seu veredito. 

Antes que eu deixasse o palco, o juiz pediu para ver minha sandália novamente. Cheirou, beijou e devolveu como se fosse o sapatinho de cristal da Cinderela.

Hora da performance artística. Nos bastidores da Masmorra, observei minha primeira adversária fazer um footjob (em bom português, uma "pénheta") em um dildo. A segunda, uma dominatrix, pisoteou frutas embebidas em cachaça e fez uma caipirinha. Seus dois escravos beberam com gosto.

Fui me misturar à plateia que vibrava com o desempenho das meninas. Gritos, aplausos e assovios para uma candidata, também dominadora, que convocou seu submisso para simular uma cena do filme "Um Drinque no Inferno". Ela servia cerveja pelo pé para que o rapaz bebesse. Arrasou.

Ainda na categoria gastronômica também se destacou outra concorrente, que esmagou bolinhos Ana Maria com os pés. Um cara comia e lambia os dedos da gata com vontade.

No entanto, quem mais me impressionou foi a "07" – aquela ruiva que circulava na Masmorra com um um homem e uma mulher presos pela coleira. 

No palco, o casal se ajoelhou e beijou os pés da ruiva. Eles se deitaram e ela caminhou sobre um e outro até que começou pular, cravando o salto agulha no tapete humano. Alguém poderia ter se machucado feio naquele ménage"

Decretei ali o fim da minha jornada como musa podólatra. Isso mesmo, dei W.O. Percebi que nunca seria capaz de fazer nada à altura. Informei ao júri que Lady Hell estava fora.

Insistiram para que eu não desistisse, alguns homens ali perto até me encorajaram, se oferecendo para serem pisados por mim. Mas preferi continuar apenas assistindo.

Pertinho da mesa dos jurados, estava minha pequena vitória. Na prancheta de um deles, vi que em minha avaliação na etapa anterior havia atingido a nota máxima.

A bancária Rejane Schiavinatto Lopes, uma das candidatas, me motivou a voltar para a competição. Assim como eu, ela não havia preparado uma "performance artística". Mas improvisou com o marido, Fabio Lopes, um número de adoração aos seus pés. 

O casal estava no Miss Feet com o intuito de apimentar o romance. Ele é podólatra e ela, adora realizar suas fantasias. 

"Em casa o Fábio vive elogiando meus pés. Não sai para trabalhar antes de beijá-los", revelou Rejane. "Não beijo só os pés, beijo tudo!", completou o marido. "Mas é a parte do corpo dela que mais gosto. Foi amor à primeira vista. Pelos pés", esclareceu.  

Minha adversária então fez uma sugestão generosa. "Chame seu marido para ajudá-la como eu fiz! Ele está aí?", propôs, compartilhando a ideia.

Achei comovente aquele momento de sororidade entre misses. Uma mulher querendo que a outra brilhasse. Meu feminismo estava a salvo!